Aos 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11:
Pistolas e Fulminantes.

Aos 12:
Naquela festa, não sei como, a primeira namorada. Estar sentados de mãos dadas. Beijos de olhos e boca fechados. Imenso orgulho.

Aos 13, 14, 15, 16:
Desfiles em fevereiro, na Alemanha. Pés gelados. Cheiro a vómito.
Mesmo após cervejas e Korn: Vergonha pela estupidez dos outros, e pela minha incapacidade para a alegria.

Dos 17 aos 30:
Fuck Carneval...

Aos 31, 32, 33, 34...:
Pistolas e Fulminantes.