Kann keine Trauer sein

In jenem kleinen Bett, fast Kinderbett, starb die Droste
(zu sehn in ihrem Museum in Meersburg),
auf diesem Sofa Hölderlin im Turm bei einem Schreiner,
Rilke, George wohl in Schweizer Hospitalbetten,
in Weimar lagen die großen schwarzen Augen
Nietzsches auf einem weißen Kissen
bis zum letzten Blick –
alles Gerümpel jetzt oder gar nicht mehr vorhanden,
unbestimmbar, wesenlos,
in schmerzlos ewigen Zerfall.

Wir tragen in uns Keime aller Götter,
das Gen des Todes und das Gen der Lust,
wer trennte sie: die Worte und die Dinge,
wer mischte sie: die Qualen und die Statt,
auf der sie enden, Holz mit Tränenbächen –
für kurze Stunden ein erbärmlich Heim.

Kann keine Trauer sein. Zu fern, zu weit,
zu unberührbar Bett und Tränen,
kein Nein, kein Ja,
Geburt und Körperschmerz und Glauben,
ein Wallen, namenlos, ein Huschen,
ein Überirdisches, im Schlaf sich regend,
bewegte Bett und Tränen –
schlafe ein!

(Gottfried Benn)

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Nenhum luto pode haver

Naquela cama pequena, quase cama de criança, morreu a Droste,
(para ver no seu museu em Meersburg),
neste sofá Hölderlin, na torre dum carpinteiro,
Rilke, George, provavelmente em camas de hospitais suiços,
em Weimar os olhos grandes pretos
de Nietzsche jaziam numa almofada branca
até ao último olhar -
tudo tralha agora ou já nem existente,
indistinguível, sem essência
na decomposição indolor e eterna.

Trazemos em nós os germes dos deuses todos,
o gene da morte e o gene do prazer -
quem os separa: as palavras e as coisas,
quem os mistura: as torturas e o lugar
onde terminam, madeira molhada de lágrimas,
para horas curtas um lar miserável.

Nenhum luto pode haver. Demasiado longe, distante,
demasiado intocável lágrimas e cama,
nenhum Não, nenhum Sim,
nascimento e dor física e fé
uma excitação, sem nome, um deslizar,
algo celeste, mexendo-se no sono,
moveu lágrimas e cama -
adormece!